放在这个世界的旧体诗创作里，足够算一句中规中矩。
可它的骨头太矮。
这个世界的文人写秋，几乎都绕不开那条旧路。
宋玉开悲秋，杜甫写秋兴，李清照听梧桐细雨。
一路写下来，秋风里尽是低徊。
久而久之，悲凉成了深刻，萧瑟成了正统。
仿佛谁在秋天里抬头，谁就显得浅薄。
太多人写秋，都习惯性困在这条铁律投下的阴影里。
他们把悲凉当成深刻，把萧瑟当成高级，
把暮色、寒鸦、枯荷和残阳，一遍遍搬上纸面。
因为在这个世界里，从来没有人告诉他们，秋天可以不悲。
在他所知的另一段文学长河里，曾经有人做到了。
那个人身在贬谪之地，却没有把头低进秋风里。
他抬头看天，把所有低徊的悲声，硬生生写成了一声清亮的长啸。
从那以后，华夏文人的秋天，多了一根脊梁。
林阙缓缓收回目光。
他抬起头，迎上高个男生的视线。
“你这首诗，格律没问题。”
林阙的语速很慢实。
“起承转合也稳，意象挑得很熟，放进任何一次社团诗会里，都不会显得难看。”
高个男生的眉毛挑了一下。