林阙看着他的背影消失在楼梯阴影里，伸手关上门。
门合上的那一刻，走廊里的雨声被隔在外面。
林阙站了几秒，回到桌前，把笔记本重新翻开。
空白页上，那六个字还在。
先认人，再问墙。
他拿起笔，在下面添了一行。
“守墙的人愿意说之前，任何追问都像是在拿别人的伤口换一篇文章。”
笔尖停住。
窗外，远处厂区方向有一道手电光晃了一下，又被雨帘吞掉。
林阙抬起头，看向那片潮湿的夜。
没有追出去。
那堵墙后的故事，必须由守了它二十年的人亲手递出来。
……
老赵回到门卫室时，屋里的白炽灯还亮着。
灯泡外面落了一圈灰，光照下来，把旧木桌上的茶缸、登记簿、钥匙串都照得发旧。
雨砸在铁皮檐上，一阵紧过一阵，震得人脑仁发胀。
老赵把雨衣脱下来，挂在门后。
水顺着衣角往下流，很快在地上积出一小片湿痕。
他坐到旧木椅上，椅腿吱呀响了一声。
桌上放着那本巡逻登记。
今天这一栏，他已经写过。