再一步。他站到了轿子面前，几乎贴着轿帘。
“你还记不记得沈炼？”
轿子里安静了一瞬。
严世蕃的脸上闪过一丝东西。很快就没了。他靠回轿子里，冷冷地笑了一声。
“沈炼？你说的是哪个沈炼？死的人太多了，我记不清了。”
朱七的下颌骨动了一下。
“锦衣卫经历沈炼。嘉靖三十六年，你爹一道手令，沈炼被押到保安州，杖杀。一百二十杖。”
“沈炼是我兄弟！”
严世蕃不说话了。
他看了看轿子外头的三十六个锦衣卫，又看了看朱七的刀。酒彻底醒了。身后那些乡绅、商人，已经悄没声地往后缩。两个姑娘也松开了手，不知道什么时候退到了门廊底下。
严世蕃从轿子里慢慢直起身。
他看着朱七，笑了。不是刚才那种虚张声势的笑。是一种看透了的、破罐子破摔的笑。
“行啊，老七。你是条汉子。有卵子。”
他伸手拍了拍轿框。
“既然来了，就别墨迹。现在就把老子杀了。动手！”
朱七盯着他。
浑身的筋肉绷紧了。
他伸手，一把扯开自己的上衣。飞鱼服的扣子崩飞了两颗，露出底下一身腱子肉，胸口横着一道旧伤疤，从左肩拉到右肋——那是嘉靖三十三年在浙江，跟倭寇白刃战留下的。
严世蕃的笑僵在了脸上。
朱七上前，两只手抓住轿子的横杆。
“唔——”