“它醒了。“她说。
“什么意思。“
“以前它只会算。“她抬头看他，“现在它开始注意'谁在说'。“
那天傍晚他们在二层站了很久，看着屏幕上那行字。夕阳从那排旧厂房后面照过来，把整个水泥平台照成一片黄；门房的收音机在响，草被风吹得一片片倒下去。
那天他们做到很晚。
上午他们把那句话琢磨了半天，下午把它拆开重做了一遍——她要弄清楚“它是怎么知道的“，他要弄清楚“这句话能不能信“。到晚上八点多，两个人都已经傻了：她改了四个版本，都不如傍晚那一版；他跑了十几趟，数据对不齐，因为天黑了、地面凉了，那台车的怠速跟白天不一样。
九点多，她把笔记本往边上推了推，说了一句“我先歇两分钟“。梁博在车上拆线。拆完下来的时候，看见她已经趴在桌上睡着了。
她一只胳膊枕在头下，另一只手还捏着笔；眼镜没摘，歪在鼻梁上；那件薄外套搭在椅背上。屏幕上还亮着她改到一半的代码，光标一闪一闪。她睡着之前，说了半句话。
“你先别把那个版本删了。“她说，“我总觉得它不是算出来的。“
“那它是什么。“
“我不知道。“她把脸埋在胳膊上，声音已经含混了，“明天……“
后面的话没说完。她的本子还摊在桌上，翻开着，页面中间是她画的一张图：一条横线，上面十几个点，点之间用线连着。图的右下角画了一个很小的方框，方框里只写了一个字：听。
梁博看清那个字的时候，站了一会儿没动。然后他做了一件很慢的事。他先把她手里的笔轻轻抽出来，放在笔记本旁边；再把她那件外套拿起来，抖了一下，搭在她肩上；然后把她那个装着移动硬盘的包从他脚边挪到桌子底下——怕人走过踢到。做完这些，他退到三步以外看了一遍，觉得可以了。
他本来应该叫她起来，跟她说“不早了，回去睡“；他也应该去收拾自己的东西，把铁门关好，把车锁上。可他那天什么都没做，只是走到二层入口那根水泥柱旁边，靠着柱子站着。
他站在那儿看了十分钟。那十分钟里他什么也没算。
以前他站在一个地方，脑子里总有一件事在跑：下一圈怎么进弯、这条数据哪里不对、下个月的钱怎么分。现在他脑子里没有一条线——他只是在看一个人睡觉：看她肩膀起伏的节奏，看她眼镜压出来的那道印子，看风吹过来的时候搭在她肩上的外套会不会滑下去。
滑了。他走过去重新搭了一次，然后退回去接着站。他第一次发现，看着一个人不需要算。
十分钟以后，她醒了。她自己坐起来，愣了一下，摸了一下肩上的外套，抬头看见站在柱子旁边的他。
“几点了。“
“九点四十。“
“我睡了多久。“