一头扎进那个半尺深的烂泥沟里。
两只手插进黑水，死命往下摸。
指尖碰到粗糙的纤维。
他一把捞起来。
麻线的触感，真真切切传进掌心。
不是树皮。
是布。
他用浸透脏水的手掌，发了疯地抹开泥污。
墨迹晕染开来。
不止大船。
大船底下，端端正正印着一个方方正正的大字。
陆青没正经念过书。老一辈带过来的字失传了大半。
但这个字——
城里快饿死的老秀才，每天拿木棍在沙盘上教。
一笔一划，刻在每个崖山城孩子的骨头里。
日。
月。
合在一起。
“明”。
陆青两膝砸进烂泥水。
两只手高高举起这块破布。迎着头顶刺眼的日头。