老太太弯下腰，从纸垛底下抽出一本账来。麻线订的，用的是本铺的账本纸，封皮上没写字，边上磨得起了毛。
翻开第一页，上头一行：书一本收，抄页起。
再往后，一行一行，都短。
三月十四，第九页，抄三份，客取。四月初八，第三页，抄一份，客取。五月初二，第九页，抄两份。七月里两回，第七页和第十一页，各抄一份，底下没写钱，画了个圈。
陆远把那几个号在心里过了一遍。第四页，第九页，第三十七页——他记得住，昨天一下午都在看那几个号。
「这三回，」他说，「数对得上。三回，七页。」
老太太的手指顺着账往下走，走到最后一行，停住。
那一行写的是：第四十七页，真页一张，两块银元。
「两块银元。」张德厚说。
「那时候的两块银元，」老太太说，「够买半间铺面。」
「真页你们也卖。」张德厚说。
「真页不卖。」老太太说，「我男人把它摆在柜台上，给人看，不给人拿。那天来的人看了三回，说要。我男人说不卖。那人说，我就要这一张，钱不够，再加。」
「后来给了。」
「给了。」她说，「他抽那页的时候，抽得很慢，抽出来还看了一眼。」
「为什么给。」
「那人说，」老太太说，「那张纸上有他师父的字。」
张德厚把手搁在柜台上，没说话。
「我男人记账，只记纸，不记人。」老太太把账本合上，合得很轻，「谁拿走的纸，我不问。我只记他拿走了哪一页。」
陆远心里过了一句药王阁的话——货账错一笔是对不上的数，人账错一笔是对不起的人。这儿的账跟他那本正好倒过来：纸记得清楚，人不留名。
「前头那半本呢。」他问，「拆下来的真页，都收在哪儿。」
「真页他不卖，一片一片收着。」老太太说，「行关了以后，他一天一天地翻。翻到哪一页，就把它搁到哪一页该在的地方。他走了以后我找过——搁得那么齐的东西，我一样没找着。」