他蹲下去了。
从炕沿上。蹲到了地上。
窑洞的黄土地面。凉的。硬的。像黄河的河床。像塬上的黄土。像所有真实的、不骗人的、凉的、硬的东西。
他蹲在地上。双手抱住头。
像一尊雕像。
像苏眠便签上写的——“他蹲在那里，像一尊雕像。但我知道他在呼吸。“
他在呼吸。
他在呼吸。
但呼吸是疼的。
像黄河凌汛时冰排撞在一起。像他膝盖里的石英砂磨穿了骨头。像他心里的褶皱被一把撕开。像所有真实的、不骗人的、疼的东西。
他蹲在地上。双手抱住头。
他听见苏眠的声音。从上面传来。从门槛的方向传来。从煤油灯的光里传来。从便签的方向传来。从“我想他“的方向传来。从“跟上“的方向传来。
她还在说。
声音还是那么平。像在读新闻。像央视的播音员。像那种——“下面播报一条新闻“的语气。没有任何情绪。没有任何起伏。
“她没有怪你。“苏眠说。“阿依。她说她没有怪你。她说你当时喝醉了。她说你不知道自己在做什么。她说她也没有阻止。她说她——“
苏眠停了一下。
她的声音还是平的。但她的呼吸——他听见了。从上面。从门槛的方向。从白色羽绒服的方向。从她的方向。她的呼吸变了一下。很轻。像005_鸟的翅膀扇了一下。像倦鸟在梦中动了一下。
但她继续说了。
“她说你当时一直在喊一个人的名字——“
苏眠的声音停了。
不是因为犹豫。是因为——那句话太长了。像黄河。五千多公里。从巴颜喀拉山到这里。太长。太重。太真实。太不骗人。