马库斯退到走廊另一侧，深呼吸，肺部充满灰尘和陈旧空气的味道。
他按下通话键，低声报告：“准备突入目标房间。”
简报室里，所有人都屏住了呼吸。
“执行！”
霰弹枪手迅速对准门轴位置开枪。
嘭——
嘭——
近距离上，大号弹丸直接击碎门轴。
木门应声而开。
队员们涌入房间，枪口齐刷刷对准椅子上的人。
“不许动！手举过头顶！”
椅子上的人缓缓转身。
法迪勒·阿尔·哈米德，六十七岁，前摩苏尔教师。
他穿着一件厚重的深灰色羊毛长袍，头发花白稀疏，脸上皱纹深如刀刻，但那双眼睛异常清澈明亮，在昏黄灯光下像两枚打磨过的黑曜石。
他没有举手，没有惊慌，甚至嘴角微微上扬，露出一个难以解读的微笑。
“你们来了。”
他用阿拉伯语说，声音平静温和，像在欢迎久别重逢的客人，目光投降墙壁上的挂钟。
“我一直在等你们。比预想的晚了四分钟，路上遇到麻烦了？”
简报室里，同声传译的声音从扬声器传出，带着译员自己都没察觉的轻微颤抖。
每个人都听到了这句话。
杜克的眉头皱了起来。