他上了楼，看见门上的锁，又看见门口地上那碗一口没动的粥。
“妈。”他下楼走到许清涵面前，“爸让关的？”
许清涵点了点头。
陈明桥没有多说什么，转身又上了楼。
他敲了敲门。
“明昊，是我。”
琴声停了。
“二哥。”
陈明昊的声音从门里面传出来，哑得几乎听不清。
陈明桥蹲下来，从门缝底下看进去——他弟弟坐在地上，背靠着琴凳，脸埋在膝盖里。
“你多久没吃了？”
“不饿。”
陈明桥站起来，在门口站了一会儿，然后下楼，拿起电话，拨了南京的号码。
“爸。”
“明桥？”陈安邦没想到是他，“你弟弟怎么样？”
“关着呢。”陈明桥的声音很平，“不出门，不吃饭，就弹琴。弹了一夜。”
电话那头沉默了一下。
“别管他。饿了他自己会吃。”
“爸，”陈明桥的声音不大，可每个字都很清楚，“他弹的那首曲子，是写给那个姑娘的。他认准了。”
“认准个屁！”陈安邦骂了一句，“你少替他说话。你给我看好他，别让他跑了。”
“知道了。”陈明桥说，“关好了，您放心。”