那些人跟着他，不是因为他是领袖，是因为他是方向。
他爬向祭坛，他们就跟着爬向祭坛。
他割肉，他们就跟着割肉。
他用刀，他们就跟着用刀。
刀不够用，就用石头，用指甲，用牙齿。
巷子里、废墟中、裂缝边，到处是低着头割肉的人。
他们不叫，不哭，不呻吟，只是默默地割，皮肉掉在地上被捡起来，放进陶罐里，陶罐被抱在怀里像抱着婴儿。
老莫爬到了城外。
那座祭坛在一座已经看不出原形的山的山脚下，是几块巨大的石板拼成的。
石板是黑色的，表面光滑，没有裂纹，没有被风雨侵蚀的痕迹。
不是天然的石板，是创造之力凝聚成的。
石板上有凹槽，凹槽的纹路像血管，像树根，像某种古老的文字。
老莫不知道那是什么，也不在乎，他把陶罐一个一个地搬到祭坛上，摆好，打开盖子，里面的血肉已经发黑了，干缩了，像话梅，像干蘑菇。
但那也是肉，也是献祭！
他把自己也搬上去了。
不是用搬的，是爬上去的。
他用断臂撑着石板，一蹭一蹭地往上爬。
石板很滑，他爬了很久，滑下来好几次。
最后一次，他用嘴咬住石板边缘，把下巴卡在石板的棱上，然后用断臂往上撑，把自己撑上去了。
他躺在石板上，仰面朝天，看着那层灰蒙蒙的天幕。
天幕上有裂纹，细细的像蛛网。