不把雪带进屋的人，都是常年睡在野地里的人。
“坐。”闻人默说。
来人没有坐。
叶孤鸿从不坐门口。他挑了最里侧的墙角，背贴夯土墙，刀横在膝上，面朝门。
不是紧张，是习惯。斥候的习惯。有火的地方是靶子，门口是靶心。你坐在哪儿，就等于告诉远处的眼睛：你有多想活。
他坐下之后，就不动了。
酒棚里另有三张桌子。卖布的，走镖的，还有两个裹着旧裘、不知底细的人。渡口的阿渡在给炭盆添炭。他添得很省，一次只夹一块。他祖父说过，冬天的渡口，最贵的不是酒，是炭。
阿渡朝墙角看了两回。
他看见那人不说话，也看见琴师在弹。琴声很平，很慢，像有人把一匹布，一寸一寸铺开。铺到某一处，会轻轻顿一下。
“客官，”阿渡说，“再添一块？”
“添。”
阿渡夹了炭进去，犹豫了一下，压低声音问：
“那位，是跟您一道的？”
“没说一路。”
“他一路没说话。”
“他嘴不多。”闻人默停了停，“他记路。”
阿渡不懂。他祖父在帘子外头咳了一声。他就不问了。
炭盆里啪地响了一下。
墙角的人忽然开口。
“钱掉了。”
阿渡看过去。叶孤鸿脚边滚出半枚铜钱——不是半枚，是一枚磨得太薄，看着像半枚。字都磨平了，只剩一个圆。