李崇那六张被仿造的假方子，是左手写的。
"他后来怎么了。"
药七不说话了。
他把被子往上拉了拉，一直拉到下巴。
"我最后见他的时候，"他说，"他蹲在墙角，一直抓自己的左手。"
"抓什么？"
"抓手腕。"药七说，"抓出血了都不停。他嘴里念着一句话，我没听清。"
"什么话。"
药七盯着屋顶看了一会儿。
"好像是说……字不是我写的。"
屋子里静下来。
赵闲站起来，走到窗边。
窗外是天井，伙计正在晒药。阳光落在那些切好的药材上，一片一片，很安静。
可赵闲的后背是凉的。
一个人蹲在墙角，抓着自己的左手，说"字不是我写的"。
有人在用他的左手写字。
而且，那个人原本的左手，该是好好的。
赵闲转过身。
"药七，"他说，"那间屋子，在哪儿。"
药七摇头。
"我不知道。"他说，"我们是被蒙着眼抬进去的。路上走了小半天，中间过了一座桥。"