“他会收的。“张居正说，“因为这也是他的命。“
书童似懂非懂，匆匆去了。
张居正独自坐在榻边，从靴筒里抽出那柄短刀，放在膝上。刀身映着晨光，泛着一层幽冷的青。
他低声说了一句，声音轻得连自己都听不清：
“高拱，别怪我。“
“这一世，我不能陪你一起死。“
窗外，雪终于停了。一缕阳光从云缝里漏出来，照在院子里的老槐树上，枝桠上的雪开始融化，滴答，滴答，像谁在远处流泪。
而乾清宫的方向，钟声忽然响了。
沉闷，悠长，像一口闷雷，滚过整个紫禁城。
张居正的手，在刀柄上攥紧了。
他知道，那口钟，是为谁而鸣。