三百一十七万。
“对上了。”他说。
“十一行，一分不差。”
王铁柱在旁边看着那个屏幕。
他看了很久。
“这要是让三哥看见。”他说。
他这句话说完，没有人接。
八个人蹲在地上，谁也没有动。
陈九斤把那页纸放回报纸上。
“十一笔里有七笔，”他说，“记的机位，人已经不在了。”
“老纪是一个。”
“八十八号那个我问过练志刚，是前年走的。九十七号那个，去年秋天走的。”
“剩下四笔里，三笔挂在现在还在楼里的人头上——他们自己也不知道。”
“最后一笔挂在我头上。”
罗宝根扶了一下眼镜。
“这么说……”
“这么说，”陈九斤说，“一个人在这楼里干到垫底，被送去二楼之前，他还有一样用处。”
“他的机位号可以拿来记一笔账。”
“记完了人走了，账留在本子上。”
“查的人只会看见那个机位号那个月成了三十几万，不会去问那个人后来去哪儿了。”
“这四年，这楼里送走了多少人。”