白凤瞥了他一眼，随即移开视线。
少年把自己缩成枝头的一团淡影。
他不需要思考。
墨鸦让他看，他就看；墨鸦让他记，他就记。
眼睛是他的，脑子是墨鸦的。
今夜他只是镜子。
镜子不需要愤怒。
“唱得不错，跳得真好。”
白亦非的声音矜持而疏离，像在品鉴一幅画、一尊瓷、一件值得收藏的器物。
“谢谢。”韩沥点头。
“但除了舞我觉得技巧高，看着美，有意象——”白亦非顿了顿，灰眸落在韩沥脸上，“你的歌，我一个字都听不懂。”
“正常。”韩沥又点头。
白亦非的眉峰几不可察地一动。
“但我记得，”他说，“你会唱我们能听得懂的歌。”
月光下，韩沥的神情没有变化。
“是的。”
白亦非在向前踱了一步。不是靠近，是把玩。
这距离甚至让高处的红莲皱起了鼻子。
“一百个百越难民。”他的声音像在回忆一件自己经手的旧物，“你从天泽手上把人救下来，放火烧寨的时候，还唱得深情并茂。”
他竟微微弯起嘴角：
“那晚你唱的，叫什么来着？”