掌纹里那半个字，烫得发白。
原来她从进山那天起，揣着的不是护身符。是账。
她把掌心按进缺口。
欠字熄了。没有响动，没有光。就是熄了，跟一盏烧到底的灯一样。缺口合拢，严丝合缝，掌纹压上去的地方，石头温的。
她踏出山门那一步。
脚底下没有石头。是一笔还清的账。踩上去，实，稳，比踩任何石头都稳。
阿线跟着踏出来。
山没拦。
山头一回放人。因为账平了。
回头：
整座山在往外鼓。不是收缩，是胀。石壁裂缝里全是水，往外渗，白账簿顺着水线往外爬，爬得极慢，一寸一寸，像脐带拖着一个胎盘。
山在生产。
老账房的脸白了。他说出他这辈子第二句不敢说的话：
“山这一胎，生的是它自己的账。”
他最后一个出山门。刚跨出去，山嘴里传来咀嚼声。接着，他撕下塞进去的那一页，从水面飘出来，干干净净，他的名字后面多了两个字。
已收。
他自由了。几万年，头一回。他捧着那页纸，手抖，嘴刚咧开——
新账簿第一页无风自动。
浮起一行新字：空账簿落地，自动记收账房一名。
老账房跪在水里。他笑，笑得比哭难听：“规矩是我定的。规矩真他娘的认我。”
没人来得及笑他。