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成了。
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他没喘气，没笑，甚至没动嘴角。只是右手缓缓拔剑，剑鞘摩擦地面，发出“沙”的一声。剑尖前指，直指敌阵。
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“收复失地——”他嗓音哑得几乎听不清，顿了一下，用力扯开喉咙，“战功翻倍！”
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最后一个字出口时，他咳了下，嘴角溢出血丝。但他站着，没倒。
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营地里，几个原本跪地的人抬起头，眼神逐渐聚焦。有人下意识摸向耳朵，发现塞进去的布条还在，但那股钻脑的嗡鸣消失了。一个亲兵趴在地上，手撑着地，慢慢爬起来，茫然四顾。
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陈长安没看他们。
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他站在原地，右腿微微打颤，左手又摸进了暗袋。铜扣还在，只是更湿了，黏在掌心。他用拇指蹭了蹭上面的刻痕，是苏媚儿早年刻的“长”字，歪歪扭扭。
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风停了。
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三百步外，僧人们没逃，也没再念。他们挤在一起，像是失去了主心骨。领头僧低头看着手中铜铃，手指轻轻抚过裂纹，动作缓慢，像在确认某件珍宝是否真的坏了。
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陈长安盯着他。
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