命就是这一呼一吸的起伏，是这站在灯下的、和他一样会被风吹冷的身体。
命不是一个词，不是折子上的“伏诛”，不是圣旨上的“赐死”。
命是这个人，是眼前这个人，他和你一样，闻着这殿里的炭火味，感受着风从门缝里钻进来的那一点凉。
小时候先生讲《孟子》，先生摇头晃脑地念：“人皆有不忍人之心者，今人乍见孺子将入于井，皆有怵惕恻隐之心。”
萧珩把剑握得很紧，指节泛白，可那只手像被什么从上方按住了，就是抬不起来。
他能清楚地认识到，自己其实和这个人没有不同，一样的骨头，一样的血，一样会饿，一样会死。
凭什么是他来把剑送进去？凭一道圣旨？还是凭一个太子的身份？
这些东西在纸上重如山，在一个人面前却轻得像灰。
他下不去手，他承认，他下不去手，过往的一切仇怨，在鲜活的生命面前，都化为泡影。
一只手覆了上来。
萧璟不知什么时候，已经走到他身后。她没说话，只从后面握住他的手。
她的下巴贴在他耳边，声音轻得几乎听不见：“我的傻阿珩，小时候写字就是，连下笔都不敢，怎么大了也没长进啊。”
她带着他，缓缓把剑抬起。剑尖划过空气，像一滴墨水在纸上慢慢洇开。
“没事，娘在。”
那声音温软，像在哄一个不敢下笔的孩子。
剑尖触到了萧珹的衣襟，很轻的一下，萧珹低头看了看，又抬起头。
他的目光与萧珩碰到一处，那眼神空洞，像已经把自己让出来了。
剑继续往前，萧珩感觉不到自己的手了，只有母亲的手在用力，在带着他。
剑尖缓慢地陷进去，没有遇到任何阻力，像一根烧红的铁条浸入凉水。
萧珹的嘴微微张了张，没有出声，他的身体，先是像被风吹动的烛火，微微颤抖。
然后他像一棵被慢慢推倒的树，斜斜地往下滑，皇帝握着萧珩的手，把剑又往里送了半寸。