秦川没接话。他心里算的是另一头，裁掉的名字还在海底躺着，铜管就是路引。对面栽了二十年，栽进去的钱和人，最后都得喂到这枚印跟前。
老头这才把最后一层窗户纸捅了。
“齐海楼，是你亲爷爷。”
秦川捏着凿子的手停了。
“船沉那年，活口改姓。一条血脉，从此姓秦。”老头撩起自己袖口，腕上一圈旧疤，成环，“你爹那个赌瘾，不是家风，是毒。齐家这脉，被人拿慢性蛊药锁了二十年。药留在酒里，二十四查不出，人却一年比一年不定性。”
秦川低头看自己手腕。干净。他是海边长大的，海里没喂过他东西。
“动过手的人retire了没有？”他问。
“在不在官位上，十五那晚见分晓。”老头说。
秦川把凿往腰里一插。
“毒的账，一并记在十五那晚。”
——
晌午，秦川当面研朱砂。
老头那句话说到底，问的是一个姓。秦川研着砂，想的是船头那三尺白板，写齐，海楼哥等不着；写秦，血书里那刀白裁了。
“不写齐，不写秦。”他说，“写全三个字。齐海楼号。”
老头研朱的手停了。
“一让海底的老人听见船回来的动静。”秦川把朱砂推过去，“二给岸上的鬼递话。他姓齐，姓秦，都给他挂着。让他知道，这一脉没死干净，从明儿起，站到明处了。”
老头盯着他看了半天，没哭，憋出一句：
“好小子。比海楼哥横。”
——
白天演戏。
船台摆成一摊烂泥货。真龙骨头天夜里已经翻面，藏进棚里。