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离开常州后，陈寻并没有回汴京。
他向南走，去了一家路边的铁匠铺。
“客官，打什么？”
铁匠是个光着膀子的汉子，正在挥汗如雨地打铁。
“磨刀。”
陈寻解下腰间那把挂了十几年的菜刀。
这把刀，切过黄州的猪肉，砍过惠州的荆棘，杀过海南的病牛。刀刃已经钝了，上面还沾着些许洗不掉的油渍。
“这刀……”铁匠拿起来看了看，嫌弃地摇摇头，“都卷刃了，还生了锈。客官，换把新的吧，这破刀切菜都费劲。”
“不切菜。”
陈寻看着那暗红色的刀身，眼神变得如同深井般幽暗。
“那是切什么？”铁匠随口问道。
“切人。”
陈寻吐出两个字。
当啷！
铁匠手里的锤子掉在了地上。他惊恐地看着眼前这个看似普通的老头，只觉得一股寒气从脚底板直冲天灵盖。
那不是杀气。
那是比杀气更恐怖的……死气。
“磨……磨……”铁匠结结巴巴。
“磨快点。”
陈寻扔出一锭银子，那是苏轼临终前塞给他的全部家当。