福尔摩斯站在铁柜前，目光落在柜底灰烬里一片没烧完的标签残片上。他捡起来拼了拼，上面只剩三个完整的字母：a.t.p.。
“三磷酸腺苷。”沈砚看了一眼就认出来，“细胞能量代谢的关键物质。但1880年代的实验室几乎没人提纯过这东西，除非——”
“除非有人在做远超那个时代的生化研究。”福尔摩斯把残片收进证物袋，声音沉下来，“医生，你之前说莫里亚蒂享受这个。现在我信了。他根本就是在拿我们当实验品，看我们什么时候能追上他的进度。”
沈砚盯着那三个字母，忽然觉得后背发凉。三磷酸腺苷，氢氰酸，乌头碱——这些东西放在十九世纪末，就像把二十一世纪的实验室搬到了煤油灯底下。
“莫里亚蒂不只是个数学教授。”沈砚缓缓开口，“他手里有我们不知道的技术来源。要么他找到了什么人，要么——他跟某些不该属于这个时代的东西搭上了线。”
福尔摩斯转头看他，灰眼睛在火光映照下亮得发冷：“医生，你这话听着像在说自己。”
沈砚没有接话。他把铁柜里最后一点灰扫干净，从底部抠出一张粘在柜板上的纸片。纸片只有指甲盖大小，上面印着半个指纹，纹路清晰得不像手工刻的。
“这个指纹。”沈砚把它举到福尔摩斯眼前，“螺旋纹中心偏左，右侧有一个分叉。这种纹型在人群里占不到百分之五。”
福尔摩斯接过纸片看了两秒：“你在苏格兰场见过类似的？”
“莫兰上校的档案里，他入监时按的十指指纹卡，右手拇指就是这个纹型。”沈砚把纸片小心收进证物袋，“莫里亚蒂亲手碰过这个柜子。而且他碰的时候，手上沾着atp的粉末。”
雷斯垂德在外面喊：“火灭干净了！沈医生，那个人怎么处理？”
“先带回苏格兰场，按证人保护关起来。”沈砚走出库房，夜风把身上的烟味吹散了些，“还有，探长，帮我查一件事——三年前瓦伦丁死的时候，谁给他开的死亡证明。”
雷斯垂德掏出本子记下来：“你怀疑瓦伦丁没死？”
“我怀疑瓦伦丁这个名字，从一开始就是个壳。”沈砚回头看了一眼烧黑的库房，火光映在他眼底，“莫里亚蒂用死人的名字租仓库、签合同、发指令。这个壳用了三年没露馅，说明他手里还攥着不止一个死人的身份。”
福尔摩斯从后面跟上来，把大衣披到沈砚肩上：“你刚才冲进去救人的时候，有没有想过里面可能不止一个人？”
“想过。”沈砚拉了拉大衣领子，“但急诊科有个规矩——先看有没有活口，再管自己怕不怕。”
福尔摩斯沉默了几步，忽然笑了一声：“那你下次冲之前，至少告诉我一声。我手杖剑还没拔出来，你就已经翻窗进去了。”
“行。”沈砚点头，“下次我数到三。”
两人沿着码头往回走，身后是警员们清理火场的嘈杂声。走出百来步，沈砚忽然停住脚，低头看着地面。石板路缝隙里嵌着一枚亮晶晶的东西，他弯腰捡起来，是一枚袖扣，珐琅面上印着一行极小的拉丁文：fiatjustitiaruatcaelum。
“让正义得以伸张，哪怕天塌下来。”沈砚把袖扣翻了个面，背面刻着三个字母：j.m.
“他刚才就在这儿。”福尔摩斯环顾四周，码头空旷无人，只有远处制革厂的烟囱冒着黑烟，“站在这个位置，看着我们冲进火场。”