检修通道比李航说的窄。
我侧着身子往里挤，工具箱贴着左腿，铁皮墙上的毛刺刮着肩膀，衣服底下那层皮火辣辣的。头顶的管线漏，一滴一滴往下渗，砸在肩头，凉得人一激灵。脚下黑，踩下去先拿鞋底碾一遍，确认不是积水、不是钉子，才敢把重心挪过去。
走了大概一刻钟。后颈那根线一直稳，稳稳地指着东，指着月球港那个方向。
走到一半，它偏了。
不是晃，是干脆地一偏，像有人把针尖掰了一下——不往东了，往左。贴着通道的墙，指向c-7货运舱的侧面。
偏得急。
我停下来，拿后脑勺贴着铁皮墙，慢慢转头。往东，震感淡一层；往左，震得密。感应线不会主动探东西，它只认同源的，谁离得近、谁拽得狠，它就倒向谁。
货运舱那边有什么，我不知道。但比月球港还近，还急。
我摸了一下兜。存储片、金属片、钢珠，三个凉东西挨着，都在。
我没往东。拐向左边。
通道一下子宽了，能直着走。尽头一扇铁门，半开着，门缝里漏出一线灰蓝色的光，贴在脚边的地上。
我从门缝挤出去，没出声。
外面是c-7货运舱的侧门。门里头亮着一盏悬灯，晃，光打在地面又弹到墙上，把整面墙照得发白。
墙上全是字。
从地面一直爬到天花板，一笔一划，歪歪扭扭，白色的，是粉笔。有的地方被袖子蹭花了，剩半拉笔划挂在墙上，像谁走的时候最后抹了一把。
秦篆。
我认得。横是横，折是折，我妈拿竹签在水泥地上戳给我看的那些笔划，我背过几百遍。她说别的字是给人看的，这一种，是给懂的人留的。
她没说懂的人是谁。
舱里很大，货箱摞了一角，另一边堆着废弃的装卸架，锈得只剩骨架。一个男人蹲在墙角，背对着门，仰着头看墙上那片字。左耳的位置空着一块，耳廓缺了，头发遮不住那道茬口。
陈默。
我站在门口没动。右手摸到腰后，握住枪柄，没拔。