贺铮大步迈在前头，那件军大衣下摆被北风撕扯得猎猎作响。钟泠深一脚浅一脚地踩在没化透的雪泥里，刺骨的寒风跟刀子似的往领口钻，割得人脸生疼。她把半张脸全缩进毛线围巾里，眼睛只能盯着前头那道宽厚得像堵墙似的背影。
到了南山背风的荒坡上，枯草被雪压得贴在地上。
贺铮把铁锹往冻土上一顿，抬手解开大衣摔在光秃秃的榆树杈上，里头就套了件贴身的黑线衣。他往掌心啐了口唾沫，搓了搓，一脚踩上锹背。
天寒地冻，土层冻得硬如铁石，铁锹铲下去直冒白星子，震得男人手腕青筋暴起。贺铮咬死后槽牙，手臂上的肌肉块把单薄的线衣撑得鼓鼓囊囊，粗粝的汗水顺着刚硬的面颊淌下来，啪嗒砸碎在黄土里。
钟泠在风地里冻得嘴唇发乌，上前一步抓向锹柄：“我也搭把手。”
贺铮手肘一偏，避开她的手，连眼皮都没抬：“滚一边儿去，这冻土也是你刨得动的？”
“那是钟大福，我得……”
“老实待着！”男人闷喝了一声，声音被山风撕得粗粝，“嫌自个儿手上冻疮烂得不够深是不是？”
钟泠被他吼得步子一滞，手指蜷在袖筒里，没再动弹。
半个时辰过去，坑挖好了。
贺铮反手在裤腿上擦掉掌心的黄泥，伸手从她怀里把那沉甸甸的柏木匣接了过去，俯下身，稳稳当当落进坑底。
黄纸被火柴点燃，橘红的火舌在风里打着滚窜起来，焦黑的纸灰卷着火星，盘旋着冲向铅灰色的阴霾天。
贺铮蹲在火堆前，折了根枯榆树枝拨着未燃尽的纸钱，跳跃的火光将他刚硬冷峻的眉眼映得阴晴不定。
“磕三个头吧。”他偏过脸，粗糙的嗓音被柴烟熏得沙哑，“死者为大。入了土，往后这世上再没人能借着你亲爹的名头作践你。”
他知道钟大福不是什么好人，他没了，对钟泠而言只是解脱。
钟泠双膝跪在冰冷坚硬的冻土上，迎着乱飞的纸灰，规规矩矩磕了三个头。
脑门砸在冻硬的泥块上，生疼。
钟泠记得原主记忆里钟大福喝醉了就打，巴掌扇过来，原主缩在灶台后头，连哭都不敢出声。
钟泠接手这具身体时，身上多处还有旧淤青。
如今额贴着地的那一瞬，躯壳深处那些残存的恐惧、灶台后的绝望啼哭、还有原主身上经年不散的旧伤痛感，仿佛全顺着这刺骨的冻土，丝丝缕缕被抽了个干净。
愿那个苦命的姑娘，今后再也不要跟钟大福有任何交集了吧。