后面是几道涂改的墨迹，像写了又悔，悔了又写，终究没能把那句话写完。安若华盯着那半句话，盯了很久。他能想见，母亲是怎样的一个人：写下这几个字，又猛地顿住，笔尖悬在半空，墨都要凝住了，才把那半句，一点一点，划下去。
他懂了一桩母亲的心事，她这一生，最怕的，其实不是穷，不是苦，而是“有口难言”。她满腹的才情与心事，压在心里，却连一个字都说不出、没处写。说出去，是错；写下来，又怕被人看了去。她这一辈子，像一个人守着满仓的话，却找不到一个能说的人。
父亲从没说过母亲识字。家里人都说，母亲是农家女，不识字，嫁进来敬客、布菜、管账，全是后学的。安若华从前也信。直到头一回翻开这册手记，才惊觉母亲原来会写，且写得这样好；是这家里，没有一个人肯让她写。
还有一处，是母亲算的账。一页纸上，密密麻麻写着米价、布价、药钱，边角却画了几朵小小的兰草。画得极好，一笔不多，一笔不少，只有懂画的人，才看得出那几笔的功夫。安若华看着那几朵兰草，几乎能想见，母亲算完账、歇下来那片刻，偷偷在纸角，勾几笔兰草的样子。笔是记账的秃笔，墨是剩下的淡墨，可那几朵兰草，在烛光底下，竟活活地立着。院子里原本也栽过一丛兰，年年发，年年谢，母亲从没教他认过。他那时小，只当是寻常花草，锄草时差点连根拔了。如今才记起来，那丛兰底下，压着的也是一个女人没处安顿的那点心思。
那是她偷来的、别人看不见的欢喜。旁人只当那是一页乏味的账，谁也不曾留意，账下头还压着一个女人藏了半生的、会画兰草的心思。
安若华把册子凑近灯，将那几朵兰草，细细看了一遍。看得越久，越觉得那几片叶子不像画的，倒像从纸里自己长出来的。他盯着那几笔，鼻尖竟泛起一股灶灰的烟火气，涩涩地，直往喉咙里钻，那是母亲蹲在灶膛前写灰时，染在身上、又烙进纸里的味道。
一个满腹才华的女人，被“出身”两个字，活活压了一辈子。
她没能走出去。
册子的最后一页，不是她的笔迹，是另一行极新的字，墨还没褪尽，看得出是母亲临终前，拼着一口气力，极吃力，一笔一笔写下的。后头几个字，笔画已有些散，像握笔的手，在发抖：
“若华，娘是没读过许多书的人，跟你说这些，是盼你将来，莫要像娘一样，明明一肚子的话，却没人听、没处写。
你若能有本事，看得见这山河底下那些看不见的人，就替娘，多看他们一眼。”
安若华读到这里，喉咙堵得厉害。他把那行字，又读了一遍。灯花“噼啪”一声，跳了跳，他都没抬眼。他数着那些散了的笔画，数着母亲握笔发抖时，落下的一点点、又收回去的笔锋，那是一个女人，用尽最后一口气，想把满肚子的那句“没处写”的话，捎给谁听。
他合上手记，却舍不得放，把那册子，贴到胸口。
掌心里，是那卷角的纸页，是那些洇开又擦过、擦过又洇开的旧印子，是母亲那一辈子，没来得及说出口的话。暖着暖着，他竟觉得那册子，比他的掌心还温热些。
窗外的雪，落得更密了。院角那株老梅，在雪里立着，一动不动。枝上积的雪厚了，又不声不响，落下一层。
安若华坐在灯下，把那册子贴着心口，坐了许久。桌上那盏孤灯，灯芯已烧出一截白灰。他没有动，只是望着窗外那株梅，望着它一夜一夜，把自己落成一根空枝。雪还在下，落在那根空枝上，又积起来，压得那截枝，垂得更低了些。
他把手记收进怀里，贴着那封信，站了许久。
母亲把满肚子没处说的话，都写给了他；他读了这一整夜，读出的，只有两个字：去吧。
要做那件事，怎么去，他一时还没有头绪。
可那根从永乾七年一路牵过来的线，和母亲这句“去吧”，今夜头一回，在他怀里，压在了同一处。