沈砚没有动。
“三十七，别添了。”
他站起来，看着那九个孔。
火继续往下掉。青转暗，暗到发黑。炉里那三颗丹开始连着响，一声接一声，越来越密。
他伸手，停在最大的那个孔口。
手心里全是汗。
他想的是：丹废了，要有人担。他要担，就得先活着。
他把手伸了进去。
——火不烫。
像把手放进一碗温水里。
然后火顺着他的手臂往上爬。爬过手腕，爬过肘，爬到肩头，停了一停，退了回去。
那一下，他手背上多了一只手。
很稳，稳得像按着他，让他别抖。
炉子亮了。
九个孔一起亮，火色从青转红，红到发白，再慢慢落回红。
炉里的响声停了。
火里很轻地叹了一口气，像人累了。
沈砚跪在炉前，数自己的心跳。
一百下以后，手才不抖。
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天亮时，他把手抽了回来。