他走得很慢。
像袖子里装着一块火。
走到丹房西头，他停下，把手伸进灰缸里，按了按。
灰是干的。
他把手抽出来，抖干净。
袖口里那点纸屑，还在。
他把它取出来，塞进陶罐的裂口，用塞子塞紧。
罐子贴在胸口。
这一夜他没有睡。
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